»Niemand, der in diesen Monaten in Spanien war … kann diese seltsame und bewegende Erfahrung vergessen.« George Orwell

Vehement versuchte ich, Margaret Zimbal (»Putz«) davon zu überzeugen, statt mit den Milizen mit einer Ambulanz zur Front zu fahren. Sie war doch viel zu jung und schön, um zu sterben. In einem Kordoverall, ein rotes Taschentuch um den Hals gebunden, saß sie rittlings auf einem Stuhl und lachte.
»Was hältst du von meinem Vorschlag?« fragte ich, nachdem ich mit meinen Argumenten am Ende war.
Sie lachte und zwickte mich in die Nase.
»Ich glaube, du hörst dich gerne reden«, antwortete sie.
Ich weiß noch, wie ich sie das erste Mal gesehen habe. Es war vor langer Zeit, an dem Abend, an dem die Männer nach der gescheiterten Einnahme von Mallorca zurück gekehrt waren. Es war der erste Fehlschlag, und ich erinnere mich, dass es im Parteilokal ganz still war, und die Leute traurig da saßen und flüsterten. Putz hatte ihren Geliebten verloren, einen jungen Deutschen, der in Porto Cristo niedergemetzelt worden war. Sie kam langsam die Treppe herauf, auf der Schulter mehr als nur die Last des Gewehres.
Wir bildeten einen Kreis um sie, während sie uns in einem knappem Spanisch mit singendem Akzent von der Einnahme von Porto Cristo berichtete. Sie hatten zu wenig Wachen zurückgelassen, während sie mit den Schiffen von der anderen Seite her angreifen wollten. Die Faschisten hatten sich auf die Verteidiger gestürzt und sie massakriert.
»Ja«, sagte sie, »er ist tot.« Sie steckte ein paar Haare zurück, die sich aus ihrem Dutt gelöst hatten. »Ich werde mich so bald wie möglich an einen anderen Frontabschnitt begeben, was sonst?«

Sie lag auf dem Boden, herrlich jung und nackt, die blonden Locken über dem Kopfkissen ausgebreitet. Sie zeigte mir ein kleines Skizzenbuch, in dem sie all ihre Eindrücke von einer zweijährigen Tour durch Spanien festgehalten hatte, die sie mit ihrem Freund unternommen hatte.
»Er hat immer Gitarre gespielt«, sagte sie, »und wir haben gesungen. Eine andere Einnahmequelle hatten wir nicht. Wir sind von zuhause weggelaufen, weil unsere Eltern Faschisten waren und wollten, dass wir so werden wie sie. Wir haben unter Bäumen geschlafen. Es hat Spaß gemacht.«
Sie war braun gebrannt.
In ihrem Buch waren auch einige Bilder von fetten Deutschen, die den Winter im Ausland verbrachten und denen sie begegnet war. Sie hatten picklige Gesichter und feiste Hälse. Darunter hatte sie geschrieben: »Vier Arier«. Hin und wieder war sie von ihnen angesprochen worden, und sie hatten sich schockiert gezeigt, dass Deutsche auf der Straße singen mußten. Eine Frau wollte die Fahrtkosten übernehmen, wenn sie nur nach Hause fahren und ein anständiges Mädchen werden würde. Putz war damals neunzehn. Ihr Vater war Professor an der Universität Düsseldorf. Anmutig schaute sie die Dame an und sagte: »Ich bin Jüdin.« Die Frau gab ihr zehn Centimes und ging hastig ihrer Wege.