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»Es stimmt schon, die einzige Möglichkeit, aus dem System auch noch den letzten Tropfen rauszuquetschen, ist, in die Politik zu gehen.«

»Ich hab Verbrechen begangen, Ferret, und ich hab die Strafe abgesessen. Drei mal gesessen zu haben, ist eine Menge Erfahrung, Mann. Das reicht ja wohl als Qualifikation, um Knastbrüdern den Weg zu weisen? Findest du es etwa besser, von so einer eingebildeten Schnepfe im weißen Kittel mit einem Clipboard in der Hand belabert zu werden, die auf dich herabsieht wie so ’n Feldwirbel?«

»Du meinst Feldwebel«, korrigierte Ferret. »Ich mein ja bloß, wenn du kein Diplom hast, das in so ’nem Rahmen an der Wand hängt …«

»Das ist ja gerade der Witz daran«, sagte Rossi. »Was glaubst du wohl, welche Qualifikation man braucht, um ein Wohltätigkeitsunternehmen aufzumachen?«

»Wohltätigkeits…?«

»Scheiße ja, Wohltätigkeit. Was hast du denn gedacht? Wenn du auf Wohltätigkeit machst, kriegst du alle möglichen Steuervergünstigungen. Jedes Mal, wenn ich ne Zeitung aufschlage, steht da was über irgendwelche Wohltätigkeitsorganisationen. Krebs-Dingsbums hier, AIDS-Kram da, scheiß Afrika dort. Vor allem geht’s darum, Spendengelder einzutreiben. Du verstehst, was ich meine.«

Ferret streckte sich auf der Pritsche aus, die Arme hinter den Kopf gelegt.

»Der Bruder meines Schwagers schuldet mir noch zwei Riesen für Koks. Ich könnte dir seine Adresse geben, dann schaust du mal vorbei. Die Kohle behältst du als meine Beteiligung.«

»Du kriegst fünf Prozent.«

»Das ist sehr großzügig von dir, Rossi.«

»Was wir brauchen, sind Chancen, keine Tritte in den Hintern«, erklärte Rossi feierlich.

»Das Francis-Assisi-Rehabilitations-Center, richtig?«

»Abgekürzt FARC.«

»Klingt gut. Kurz und knapp.«

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